Sous ce plafond feuillu où les mots vibrent et résonnent, j’entends la voix d’ hier. François Perche continue à donner discrètement une musique pour moi bien proche. Je le sens présent ici :
Adossé à un arbre
J’écoute
L’intime de moi-même.
Détacher les lignes de sa main
Brûler son ombre, et
Disparaître.
Simple évocation.
Après la violence du geste
L’encre s’apaise.
François Perche ( A quoi bon des poètes en ces temps dérisoires )
Sans titre, jour banal pour moi, la glycine. Je continue bien sûr mon travail, en toute confiance. Une belle journée s’est enclenchée, claire, stable, je reçois lumière et douceur, plus tard chaleur dans la normalité végétale. Je devine que pour mes voisins, tellement désorientés dans les énigmes de leurs vies, ce sera une force, un plaisir. A vrai dire, je m’en moque de leurs inquiétudes, et je sais qu’en cas de problèmes dans ma vie, à condition que je reste visible, décorative, ils ne sont pas vraiment soucieux de moi …. et de mes états d’âme.
J’entends la voix de ma voisine dire des mots étranges et des silences.
Les voici :
Moi,
Egaré au milieu de cent et mille
Images
Et mots.
N’arrive plus à me reconnaître.
Quoiqu’il arrive, je fraie ma route,
Aux aguets
Syllabe après syllabe..
texte tiré de » A quoi bon des poètes en ces temps dérisoires «
de François Perche ( Rougerie )
comme si la main d’un enfant
tenait ouvert l’espace
dessinant sans relâche
une éclosion d’envols
source vive d’oiseaux
que les yeux adultes égarent _
Me reviennent comme un chant d’enfance
les vers de Lorand Gaspar, du poème Nuits (Patmos et autres poèmes )
Pluie toute la nuit, j’ai l’impression d’être en pleine extra-croissance de tiges et de feuilles, et l’activité ne peut cesser, mes racines, comme celles de mes proches, étant nourries généreusement dans le sol imprégné d’eau bienfaisante.
Soudain, – est-ce un signal de répit ?- soudain un groupe rapide de petits volète autour de moi, repart, revient, s’agite dans mes branches, puis file vers le seringat.
Les hautes herbes du pré s’agitent telle une marée, source riche pour tous nos habitants .
J’attends la bonne lumière.
Mais les pluies mais le froid mais le vertige de ce temps étrange, où l’homme peut-être réalise qu’il est en voie de disparition
en voie pathétique de dissolution
en voix muette de négation
en voix de « sans son «
vlan ! vlon !
Chut !
et tournent les spirales, en ce temps monotone où , détachés de contacts rencontres évènements, nous sommes juste portés par le mouvement premier, du temps.
Spirale des heures des jours et des nuits
spirale des images des chants des rêveries
spirale des pensées des constructions des créations.
Tout en écrivant mon doigt suit le dessin de Käthe Kollwitz: Sellbsbildnis mit Hand an der Stirn.
L’oeil droit les doigts repliés l’avant bras et le cou la joue le front les deux doigts médians la chevelure le passage sous le menton la joue droite l’autre oreille le haut du front et je tourne et je tourne … de son intense dessin sort une vie intérieure cherchant prudemment à respirer, peut-être s’ouvrir et communiquer.
Spirale ici des mots qui cherchent une ouverture.
spirale
juste respiration.
« Je vis ma vie en cercles
De plus en plus larges
Qui passent sur les choses
Peut-être n’acheverai-je pas le dernier
Mais je veux le risquer. »
Rainer Maria Rilke
A 7 heures
inhabituel
sur la branche du Rosier
petit appel rond et rouge
gorge déployée
oeil perle vive
il raconte il raconte
et je l’écoute
et je ne sais de quelle amie
il chante la vie
évanouie.
Mon voisin déborde de fleurs, de pousses, de guirlandes comme pour faire des couronnes de mariée, des guirlandes de fête du printemps, il n’arrête pas d’ouvrir tous ces yeux, de faire sourires et sourires, et de crier : je suis le Seringat, je suis le Seringat !
Moi je me cache dans ma création importante de feuillages, et j’avance des tiges en tous sens, je m’accroche ici et là, j’essaie d’occuper le balcon attirant, et même de de me glisser par une baie ouverte à l’intérieur d’un espace fermé. Ce travail me plait, je me sens vivante et importante en ce monde mi-libre mi-discipliné. Aprés la période délicate de créations des grappes florales, aujourd’ hui asséchées et cachées dans le fouillis de mes feuilles, j’aime me laisser aller à la réalisation de ces volumes feuillus, et de ses pousses fines et déterminées.
Le temps pour nous se déroule normalement. Mes voisins humains semblent pris dans un scénario étrange, curieusement, ils continuent tous les soirs de se rassembler tout prés de mon lieu, et de faire pendant dix minutes un tintamarre joyeux de cloches, casseroles et tam tam.
Etrange pour moi, qui aime tant le calme de chaque soir.
Mais ils sont souriants.
juste entendu
un vieux qui
radotait sous mon feuillage.
Au fond de la pivoine
l’abeille s’arrache
à contrecoeur
et Basho m’en lance un second:
A chaque brise
le papillon change de place
sur le saule
Un ami, Kobayashi Issa, a rejoint Basho:
Nous marchons en ce monde
sur le toit de l’enfer
en regardant les fleurs
Et moi, la Glycine je rêve de mots simples
car mes fleurs ont disparu.
Mots de glycine 