Neuf

par florencebenedettigall

Les mots jouent … rien n’est neuf, tout se détache, se défait dans le vent, dans la pluie de ce neuf décembre.

Mes gousses suspendues dans le vide s’agitent, et je rêve qu’elles soient sonores, je rêve d’une musique irrégulière et libre que je diffuserai alors…

car le monde a besoin d’être tenu par de telles magies. Celle de la musique, celle du jeu des mots, celle de l’invention de chaque temps.

En face de moi, ils me donnent envie de danser , ils l’ont compris, oui, les Oiseaux du Seringa sont en pleine animation, et vont et viennent, et se retrouvent, et filent ailleurs, et l’un revient, et un autre repart.

Moi, je reste dans ce temps intermédiaire, patience de l’entre deux vies , vide du présent, entre deux temps.