Laisser de grands blancs dans la vie nulle action nul amour nul mouvement fixés
tout est possible attendre
laisser la neige arriver
ou juste le brouillard
ou le pinceau actif
ou une feuille vierge et fidèle
ou simplement après avoir fermé
les yeux une image de futur.
Suspendues vibrantes elles se balancent dans la respiration du matin gris ,,,
mélodie intime de mes gousses , et les feuilles d’or dernières se détachent en douceur sans cri ni peur.
Chante le mouvement du temps, et je vibre de ce présent.
En diagonales fascinantes , la neige vient sur nos espaces , en un rythme léger.
Je disparais.
Sans vent sans guerre
feuilles d’or dans le soleil
sans mot sans bruit
l’une se détache
puis une autre
et le silence fait vibrer le temps
sans effort sans appui
et si nos départs se faisaient ainsi
l’un après l’autre
et sans vent…
Dans l’immobilité apparente de ce temps opaque, me reviennent les mots chantants de Lorand Gaspar ;
Comme si la main d’un enfant
tenait ouvert l’espace
dessinant sans relâche
une éclosion d’envols
source vive d’oiseaux
que les yeux adultes égarent _
Et me voilà les dessinant en mouvement sur nos ciels éteints et en nos coeurs bloqués… Merci Lorand Gaspar ( Patmos et autres poèmes ). _
Et voilà que me revient un petit texte bien vivant d’une amie :
» Voilà un mot qui me plait. Petite interjection qui ne paie pas de mine. Qui semble ne rien dire et pourtant en dit long. Un petit mot qui sert souvent de ponctuation. Voilà met les voiles et s’envole, virevolte et se pose là, à tort et à travers, n’importe où, n’importe comment. Un mot sans gêne.
C’est une introduction pour souligner ce qui va suivre. C’est un point qui ferme une déclaration. Point final et définitif ne tolérant pas de discussion. Point d’exclamation asséné avec force. Point de suspension laissant la place à l’imaginaire et ouvrant l’horizon.
Voilà un mot passe-partout, si petit, si mignon. Prononcé sans même y penser. Sorti si vite de la bouche. Car il reste principalement oral, comme si l’écrit le rebutait. Comme s’il avait peur d’être cloué sur la page, ou de fondre dans le déluge des mots.
Alors voilà il passe d’une bouche à une oreille.
Voici « Voilà ». «
Et grand merci à l’amie Michèle Perrutel qui a si bien chanté le sens de Voilà.
Oui, en même temps les phrases auxquelles j’adhère si facilement, mots simples, rythme de la respiration de mon âge, alliance avec des évidences du temps, le texte de voyage vers la désagrégation me bouleverse.
Mais parallèlement, moi, la Glycine , je me régale sans frein aucun de la dorure qui m’envahit, dorure certes mais surtout ,phénomène à surveiller heure après heure, transformation jubilatoire de mes feuilles, métamorphose fascinante de couleur, d’aspect, de mouvement. Dès le soleil sur elles, je m’émerveille, et la s la sensation émouvante à l’extrème , du temps qui passe dans ce travail, me bouleverse, me redonne avec conviction la sensation du passage. Rien n’est jamais semblable, ni dans l’espace, ni dans le temps. Me serre le coeur violemment la conscience de l’exceptionnel.
E Et si j’étais peintre, je souffrirais de ne pas pouvoir peindre l’instant, le passage, la nuance exceptionnelle, comme en voyage, en mouvance, les mots fixés s’effacent inutiles si vite, selon le vent, selon le temps.
Comme peut s’effacer ce mouvement intérieur qui dicte tout du corps, la respiration.
Je dis jaune, mais déjà le mot s’efface, inutile. Le réel court dans le temps. Et nous avec.
Je lis le texte trés fort de Jacques Ancet » La vie, malgré .En voici un fragment :
» On a mal. On voit la lumière sur la montagne. On sent venir le noir. Même au milieu du jour. On sent descendre ce qui monte. On s’enfonce. On lève les bras, on agite les mains. On crie en silence. Le temps s’est comme arrêté entre hier et demain. On saisit un instant, on se hisse. on voit l’éclat, les choses sans leur
nom, soudain, les visages. On ne compte plus. On est là . «
Et moi de loin je distingue de dos une silhouette, loin devant moi, silhouette de vie, mots inscrits dans le dessin, présent ici en train de disparaître dans la lumière de cette fin d’après midi de novembre. Et plus que présente, éblouissante de vie en partance, une branche feuillue d’ici même.
Tout bientôt l’absence.
Je suis dans la richesse incroyable d’un texte qui me touche au plus profond. » La vie, malgré » de Jacques Ancet.
Aujourd’hui: L’âge du fragment :
« J’entre dans l’âge du fragment. Les choses se serrent, éclatent : esquilles, fibrilles, sang sur les doigts. Et la neige, toujours. «
Et deux pages plus loin:
« Ce que je vais dire m’attend. Mes mots me cherchent sans me trouver. Une voix les murmure. J’écoute, cherche à la comprendre. Mais plus j’écoute moins j’entends. De grands arbres portent le jour. j’avance entre leurs branches, leurs fleurs. Ne regarde pas, dit la voix : entre. «
Et chantent les couleurs dans la grisaille d’un matin nuageux
dansent et entraînent pour accepter les non-sens les sans voix les » c’est fini »
Peut-on vraiment chanter avec elles et suivre leur respiration ?
Je le tente confiante.
Mots de glycine 