Mots de glycine

Plusieurs de mes branches en perspective florale se sont comme arrêtées et je ne sais leur futur.

Les autres tournées vers le sud ont accompli leur travail de croissance et débutent leur floraison légère.

La vie ne peut se développer sans hésitations, sans abstention, sans temps d’attente controlé ou imprévu.

Vie malgré tout , vie.

Avec cassures avec silences

Avec peut-être avec absences

avec tensions avec résistance

et mots rêvés et rêves bloqués.

Je m’inonde de lumière matinale et tente de chanter clair.

résonnent des mots si forts de François Perche:

« L’encre boire est le seul remède.

Se découvrent de longues

Coulées de mots.

Halètent encore,

N’arrivent pas

A recouvrir complètement

Les traces de mes blessures.

En chaque bouche ouverte

Se recompte le temps. « 

texte magique pour moi de François Perche:

A QUOI BON DES POETES EN CES TEMPS DERISOIRES.

Et si le froid le gel l’angoisse

et si le blocage de vie le souffle en péril …

…

mes grappes en formation ont été figées

et l »espoir de couleurs et de chants et de souffle

et que devenons nous

et les autres et les uns

dans le lourd gris bloqués ?

mots légers

mots neigeux

mots de rêves

mots ouverts

mots étranges

mots des anges

flots douteux

mots dangereux

la neige chante

la neige danse

et menace

et inquiète

et que sentent

et que pensent

sur les vivantes branches

mes bourgeons inquiets ?

grand malaise étrange

le printemps pleure

et tremble

d’angoisse et d’absence.

et nous cherchons les mots.

Accords

Moi, la glycine, je m’accroche à cette source colorée délicatement, et si je dépasse mon propre espace, je suis fascinée par trois masses colorées, intenses, complémentaires : l’une , ample et affirmée, pourpre rose, l’autre vert jaune presque dangereuse, la troisième rouge foncé violacé… vous les voyez ? le magnolia, l’euphorbe, le prunier sauvage.

Si j’étais peintre, je jouerais de leurs masses, de leurs couleurs, et de la lumière qui fait vivre les trois.

Et en dernier, je ferais vibrer mon violoncelle pour que chante ma propre source

de vie.

Mes premières fleurs.

ce matin grande joie explosante de la vie

entre les dernières gousses ouvertes sèches et vidées

une nouvelle accompagnée de trois autres

l’une presqu’ ouverte l »autre presque mauve et l’autre vers le futur

la lumière noie passé et présent

je dois la suivre

des pages s’annoncent

une vie débute et nous atteint et nous tire vive

incroyable musique

au rythme premier

sans conflit sans hésitation

en ce monde

d’accumulées horreurs .

Etrange temps où se superposent deux mondes:

euphorie de pousses colorées, de démarrages végétaux, en un tissage somptueux …

et en même temps une effarante accumulation de réalités négatives détruisant peu à peu la vie de notre humanité.

les premières guêpes bourdons et abeilles passent devant moi en pleine vitalité dans le soleil de ce beau matin.

Je vais partir avec eux.

je me sens prise dans un tissage étrange, lumière du printemps, difficultés des techniques qui nous permettent les échanges, graves accords de vies malades, force des mots qui s’emmêlent de vitalité.

Et je retrouve sans le chercher un texte de Philippe Jaccottet, A travers un verger, d’où chantent ces phrases lumineuses:

« C’est ainsi que sur le rôle des mots, à défaut de pensées, des images me viennent : je vois des navettes courant sur le métier du tisserand, des barques sur des canaux, des remorqueurs, des péniches comme on en découvre à certains noeuds du trafic, dans le miroitement des Pays-Bas. Un instant, mes mots m’apparaissent pareils, allant et venant, circulant dans l’espace invisible de l’esprit, tissant un réseau utile, inlassablement, depuis toujours, ou aussi bien une sorte de vêtement. Ils aideraient la vie, ils nous réchaufferaient, nous abriteraient. (Et comme, même autour des navires de commerce, il y a l’espace du monde -eau et ciel-, le risque, l’incertitude, ainsi, autour de simples paroles d’échange, il pourrait subsister un infini.) « 

Oui, tissons avec lui, tissons les mots mêlés de nos vies.

de Philippe Jaccotet ( Paysages avec figures absentes )

Chaque fois que je me retrouve au-dessus de ces longues étendues couvertes de buissons et d’air (couvertes de buissons comme autant de peignes pour l’air) et qui s’achèvent très loin en vapeurs bleues, qui s’achèvent en crêtes de vagues, en écume (comme si l’idée de la mer me faisait signe au plus loin de sa main diaphane, et qui tremble ), je perçois, à ce moment de l’année, invisibles, plus hauts, suspendus, ces buissons de cris d’oiseaux, ces points plus ou moins éloignés d’effervescence sonore. Je ne sais quelles espèces d’oiseaux chantent là, s’il y en a plusieurs, ou plus vraisemblablement une seule: peu importe. je sais que je voudrais, à ce propos, faire entendre quelque chose (ce qu’il incombe à la poésie de faire entendre, même aujourd’hui), et que cela ne va pas sans mal.

un cri étrange entre en nos corps, cri de désastre, cri de survie

un cri absent passe dans nos regards et vibre

un cri casse et détruit tout silence confiant

et nous partageons ce désastre et tenons serré en nous

tout espoir de vie première par delà les barrières et les murs détruits

et l’insupportable vent de démence

or nos mains tiennent en douceur vivante

une forme rêvée d’infime espoir.

et quelques mots à partager

en vie.