Tombent les dernières

par florencebenedettigall

Tombent sans cri sans vie les dernières feuilles de la saison, tombent sur la neige durcie les derniers chants les derniers rires

Et je garde suspendues mes quelques gousses précieuses, soit éclatées, soit encore fermées conservant le trésor des graines ultimes de l’année.

Il est temps de virer vers un futur proche, et le blanc tout étalé renseigne sur les possibles, verts et mouvantes couleurs incluses dans des rêves.

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Le pré blanc chante et sourit.