Mais le gris

par florencebenedettigall

Herbes, nids de mésanges, bourgeons de seringa

sont pris, bientôt niés, bientôt détruits,

oui, le monde de terreurs frémissant

installe un gris sombre, un gris fermé, un gris d’arrêt

sur toute vie naissante.

Seules quelques bribes de chants, de lumières

volent dans le ciel grand ouvert.

Les entends-tu ?