Mots de glycine

et Elle, mon amie La Rose, ouverte ce matin,  accueillant  qui s’aventure à passer ma porte.

Le chemin était interminable, poussiéreux, monotone…

le chemin était fracassant, confondant, âpre à parcourir …

le chemin était vide, gris, silencieux….

et soudain, dans une singulière lumière, ce fut l’explosion de couleurs, de chants, de danses.

Mon jardin

Nigelle

Glycine blanche

Iris

Ancolie

Fleurs d’orties

Boutons d’or

Lilas

Arbre de Socrate

Muscaris

Pervenches

Jacinthes

Muguet

Magnolia

Glycine mauve

Orchis

Valériane

Coquelicot

Euphorbe

Cytise

Seringa

Corbeille d’or

Giroflées

Monnaie du pape

Fleurs de fraisier

Paquerette

Romarin

Carottes sauvages

Herbes folles aimées.

Bien vivant jardin, peuplé d’insectes actifs, forces de vie.

Dans VERT il y a du rêve

tout ouvert, y a de l’air

y a la sève la poussée la tige

l’herbe la feuille …vertige !

Dans VERT on frôle le vent

la mer la vie toute claire

le jour grand’ouvert

et que vienne le chant !

Dans VERT on rêve de vie

on vibre on ouvre on sème

on fredonne on va on sourit

on accueille on unit on s’aime.

Vient dans la glycine encore grisbeigemauve, le vert qui envahit ce début d’avril. Ainsi le poème de l’amie Marlise :

Vert

Des tiges

A tâtons

Sous terre rampent.

Jaillissement de vie,

Sous l’herbe

Le vert

A l’assaut du ciel.

Dans le matin tiède,

Métamorphose.

Le vert a brisé

La terre assoupie,

Les écorces.

Verts en sourdine,

Cantabile,

Crescendo, allegro.

Le vert éclate

Dans les fentes

Et sur les murs de pierre, 

Il désoriente le vent.

Le vert déferle

Sur la ville

Il fait éclore la vie

Dans les regards las 

Des passants.

Poème de Marlise Benoit, 7 avril 2018.

Poème en tête,  je dois aller passer la tondeuse sur mon petit pré verdoyant qui lui aussi se laisse aller.

Tout passe et tout demeure. Mais notre affaire est de passer.

De passer en traçant des chemins

Des chemins sur la mer.

chantait Machado.

Le » tout passe » devient délirant.

La glycine bourdonne cela, dans la grisaille de ses entrelacements , dans la présence des suspensions de graines, rideau devant la fenêtre constamment agité par tout souffle, dans la fabrication spectaculaire de ses  bourgeons dont la couleur ce matin est si étrange … ni gris ni beige ni mauve ni blanc mais tout cela mêlé en fabrication, et le mauve ainsi se prépare, comme sur une palette dictée par   le mouvement premier. Dans un jardin où sauvagement crient des verts si différents les uns des autres, ceux de l’euphorbe,  du lilas, du cytise, des lauriers, des lavandes et d’autres, et  les verts criants des herbes en plein développement , la perspective de la floraison délicate de la glycine semble étonnante, et  attendue pour l’harmonie. Du moins l’harmonie à nos yeux  guetteurs. Guetteurs de transformations.

Et inévitablement les mots s’installent en s’entrelaçant, en tournant et retournant, se prenant pour des lianes qui  occuperaient les lieux. En attente …

Um das Haus herum

Wohnt der Garten.

écrivait H.A.Astel.

Ici s’était installé un hiver opaque, étouffant les mots, les figeant dans le sol glacé comme s’ils ne pouvaient plus se faire entendre, résonner, prendre vie.

Et les petites traces de vie se bloquant dans un gel dominateur n’arrivaient pas à se faire entendre.

La vie craque, la glycine marque aussi un bientôt réveil, et des petites voix étrangères viennent gratter le sol.

Der Himmel

gespiegelt

in einer Pfütze

In diesem Himmel

badet ein Spatz.

Hans Arnfrid Astel

(Le ciel  reflété dans une flaque d’eau. Dans ce ciel se baigne un moineau. )

Comment tisser avec des brins de nuages, des tiges de rêves, des feuilles vivantes ? et les couleurs qui se délitent dans le gris de nos jours  , laissant des traces à peine tangibles de leur vie réelle ?

Comment tisser les jours ? comment tisser les nuits ?

Juste le désir et l’étirement  comme preuve de vie .

Brins brindilles de vie.

Oui,

La Trame de mes jours

ce n’est qu’herbes tiges feuilles

Mais l’Autre m’en fait voir de toutes les couleurs,

rouge colère, jaune angoisse, gris ennui,

La Chaîne me lie, peine ou joie, à l’arc en ciel ….

Oh hisse!

Je trouve sur mon chemin ce petit insecte, le prend dans ma main et nous entamons un petit dialogue.

Petit insecte humain qui rampes sur la terre

Dont l’incertain destin te désole et t’atterre

quand par un soir d’été tu t’en vas plein de doute

écoutant la rumeur qui vient d’une autoroute,

et qu’elle te semble extraordinaire quand même

et palpitante l’existence que tu mènes

malgré les cruautés qui sévissent parfois

entre quelques cités travaillées par des voix

méchantes qui font que comme des sales bêtes

les hommes s’entretuent pour d’ineptes prétextes,

oui par ce soir magique qui s’intensifie,

tu dis merci de pouvoir vivre cette vie

et dans le matin déjeuner assis dehors

recevant du soleil ses merveilleux trésors.

Ce petit texte de William Cliff ( Au nord de Mogador) m’est transmis par le merveilleux  Poezibao  du 15 janvier.

Comme j’aime les titres de Guillevic : Présent, Avec, et d’autres.

Dans la fragilité de nos vies, avec ces départs, ces maladies, ces morts, dans l’évidence de notre condition, bonheur de retrouver ce petit livre Présent, écrit à la toute  fin de sa longue vie.

Guillevic écrit:

Un vieil homme

Est passé sous un arbre,

Un très vieil arbre.

Le vieil homme a souri.

S’est arrêté quelques secondes,

N’a rien dit.